In Continente

Tarde

2004-01-07T07:36:00.000-08:00

Deixo-me entardecer, como o dia que passa por mim sem parar, sem ficar comigo a descansar depois de um dia de trabalho.
Deixo-me entardecer com o pôr-do sol que desaparece porque essa é a sua função durante o dia.
Deixo-me entristecer com a noite que começa no fim do dia, que acaba tudo com a alegria de um final, que começa reluzente e reluzente permanece.
Deixo-me aquecer pelo sono que me preenche os olhos quando olho através da janela e vejo a Lua a olhar através de mim.
Deito-me.
Deixo-me embalar pelo cansaço da Terra que se translade devagar para eu não cair da cama.
Deixo-me adormecer pela saudade de ter mais uma manhã à minha espera quando voltar a abrir os olhos.
Deixo-me abraçar por ti, porque sei que sem esse abraço a próxima manhã não será suficiente.

Por fim

2003-12-15T10:35:00.000-08:00

Hoje entreguei o meu último bater de asas.
Entreguei tudo o que me restava.
E agora, por fim, posso esperar descansado...

Por aí

2003-12-12T12:39:00.000-08:00

Ando por aí, a cruzar-me com pessoas na rua.
O que será daquelas com quem nunca me cruzarei?
Amores perdidos?
Esperanças esquecidas?
Talvez.
Ou talvez sejam apenas o destino de outras almas.

Tudo sobre o pôr-do-sol

2003-12-11T06:16:00.000-08:00

O Sol leva demasiado tempo a desaparecer.
Talvez seja porque não é o Sol que se põe, mas sim a Terra que se dispõe.

Desvanecer

2003-12-10T03:58:00.000-08:00

Em tempos fui nítido.
As pessoas passavam por mim na rua e desviavam-se. Viam-me a vir na sua direcção e desviavam-se para não esbarrar comigo.
Algumas não se desviavam. Mas quando alguém não o fazia era de propósito para me abraçar, para me beijar, para me acarinhar... Podiam mesmo desviar-se de mim, mas para me dar a mão, para caminharem a meu lado.
Tudo por tua causa.
Tu tocavas-me, logo eu existia.
Mas a lógica sempre teve dificuldade em aprender-me.
Por isso desistiu de ir às aulas em que eu era matéria e fez com que a permissa "tu" fosse excluída do programa.
Mas "eu" sem "tu" é um silogismo impossível, logo comecei a desvanecer.
"Eu" sem "tu" não existo.
Comecei a caminhar na rua por entre as pessoas, as pessoas já nem se desviavam, continuavam em frente sem se aperceberem que me estavam a atravessar.
Hoje sou mais transparente que um fantasma. Já nem sequer faço frio, já nem sequer faço vento.
Já ninguém me sente.
Já nem eu me consigo sentir.

Redacção: Se eu fosse o Tempo

2003-12-05T10:58:00.000-08:00

Se eu fose o Tempo seria gande. Seria jigante. Seria muito muito gande.
Tão gande ce ninguém me consegia vere.
Se eu fose o Tempo não parava. Andava sempe a correre. Mas não andava só para a fente, tambem andava para tas.
Se eu andase para tas, andava até aos dias bons, aos dias ce eu mais tinha gustado. Purce se eu andase so para a fente, não sabia se ia gustar dus dias ou não.
Se eu fose o Tempo não ezistia mas as pesoas andavão-me sempe a contare. Contavão-me mas eu nunca tinha fim.
Eu era muito gande.
Se eu fose o Tempo so avia uma pesoa ce me consegia contare.
A minha amiga espasial.
Se eu fose o Tempo so tinha espaso para ela.
So ela cabia dento de mim e eu so cabia dento dela.
So eu a minha amiga.
Se eu fose o Tempo não me impotava, desde ce tivese toudo o espaso ce eu cizesse...

Fim.

Saudades

2003-12-05T02:27:00.000-08:00

Certo dia, quando era pequenino, sentei-me na pétala de uma rosa e fiquei a olhar o jardim que me rodeava.
Tudo era colorido como se fosse algo estranho, como se fosse algo que não pertencesse à realidade. Eu permanecia sentado na pétala da rosa.
Com o sol a brilhar intensamente na minha face, deitei-me para tornar o céu meu cobertor.
Deitei-me e dormi.
Sonhei contigo.
Sonhei em conhecer-te, sonhei em estar contigo, sonhei em ficar contigo. E enquanto sonhava sorria, feliz.
Acordei com o frio da noite.
Não me lembrei do que tinha sonhado.
Senti apenas saudades do futuro.
De súbito, a chuva choveu.
A rosa fechou-se.

O Amor é...

2003-12-03T11:06:00.000-08:00

O Amor não é.
O Amor não existe.
O Amor é nada.
O Amor descansa do tempo e ri-se às gargalhadas das voltas que nós damos para o tornar real. Das coisas que fazemos para o evocar, das coisas que sentimos para o poder justificar.
Para o poder definir...

Amor:
do Lat. amore
s. m.,
viva afeição que nos impele para o objecto dos nossos desejos;
inclinação da alma e do coração;
objecto da nossa afeição;
paixão;
afecto;
inclinação exclusiva;
ant.,
graça, mercê.

com ... : com muito gosto, com zelo;
fazer ... : ter relações sexuais;
loc. prep.,
por .... de: por causa de;
por ... de Deus: por caridade;
ter ... à pele: ser prudente, não arriscar a vida;
... captativo: vd.amor possessivo;
... conjugal: amor pelo qual as pessoas se unem pelas leis do matrimónio;
... oblativo: amor dedicado a outrem;
... platónico: intensa afeição que não inclui sentimentos carnais;
... possessivo: amor que leva a subjugar e monopolizar a pessoa que se ama; o m. q. amor captativo.

Amor nem sequer é uma palavra.
O Amor é...
?

Fim de semana cumprido

2003-12-02T08:26:00.000-08:00

Cumpri a minha promessa.
Tão depressa, tão depressa...
Prometi que cumpria e cumpri.
No final de uma semana fiz um intervalo. Cortei a semana a meio e estiquei-a até ao triplo. Fiz um truque. Tornei-me feriado.
Esqueci o lazer para pensar no prazer. Exerci o prazer para fustigar o lazer e compensar o trabalho. Fiquei descompensado com a postura que tomei.
O corpo já não quer trabalhar. A mente explode com as circunstâncias físicas.
Nada me prepara para um fim de semana cumprido e perfeito.
Nem sequer a memória.

Impressão

2003-11-27T10:19:00.000-08:00

Nem a minha impressão digital consigo deixar em ti.

Protesto

2003-11-26T10:47:00.000-08:00

Sentou-me num beco sem saída com um cartaz virado para a parede.
No cartaz não se pode ler: "Amar já não me chega! Quero uma relação cardíaca!"

Quanto custa?

2003-11-25T09:32:00.000-08:00

Custa-me ter o peito dormente por tua causa.
Custa-me teres esse efeito em mim.
Custa-me o dobro pensar em mexer-me de onde estou. Só me apetece deixar-me cair e ficar deitado.
Mas custa-me tanto cair...
Custa-me olhar para cima. Custa-me olhar para onde quer que seja, já que os meus olhos me custam a abrir.
Custa-me ver.
Custa-me usar esse sentido.
Custa-me fazer coisas com sentido, pois não sei que sentido terão.
Custa-me fazer coisas.
Custa-me fazer tanta coisa por ti e... nada. Volto sempre ao nada. Volto sempre ao vazio. Ao vazio onde já nem há espaço para mim.
Custa-me voltar ao vazio sabendo que já lá estive.
Custa-me viver assim.
Custa-me pensar se isto é viver.
Custa-me muito.
Custa-me tudo.
Mas irá custar-me mais ter-te de volta...?
Custar-me-á mais o antídoto que o castigo....?

Contra-picado

2003-11-24T05:48:00.000-08:00

"CUIDADO, PÁ!"
Uma formiga passou, passageira, pela frente do meu sapato. Quase que a pisei. Encostei a cara ao chão para ouvir melhor.
"Oiça lá, não sabe ter mais cuidado com essas patorras? Acha que pode andar por aí a conduzir dois veículos dessa envergadura sem ter consideração por quem circula na calçada?"
Hesitei. Eu bem a via ralada, com uma das patas no ar a dar-a-dar. Parecia irritada. Tentei racionalizar.
"Peço muita desculpa, não me tinha apercebido que estava a passar pela frente do meu sapato..."
Ela parecia um animal irracional. "Não se apercebeu, tivesse-se apercebido, percebeu?! Para a próxima quem não se apercebe de si sou eu!"
Eu, "Desculpe...". Ela, "Oh homem, pare de se desculpar que já me está a irritar!"
Calei-me. Estava-me a sentir inferiorizado. Ficámo-nos a olhar durante uns breves segundos, até que não aguentei e desviei o olhar. Os seus olhos despiam-me a alma.
Ela virou costas e foi-se embora, caminhando sobre as suas seis patinhas.
Ouvi dizer que foi, mais tarde, atropelada por um autocarro articulado (46 lugares sentados, 65 lugares em pé).

Deixa estar

2003-11-21T11:25:00.000-08:00

Não toques. Deixa estar.
Não mexas. Deixa estar.
Deixa estar sossegado. Deixa tudo como está. Deixa que as coisas assumam o seu lugar no espaço. Deixa-as ter tempo. Deixa-as respirar.
Olha aquele vaso. Vês como está quebrado? Se lhe tocas, nem tempo tem para pensar, parte-se logo.
Vês aquele copo de cristal? Nesse nem precisas de tocar. Basta pensares em aproximar-te dele que ele desfaz-se em pó.
E aquele coração ali?
Vês aquele coração ali ao canto?
Esse ainda nem sequer assumiu que já está irremediavelmente perdido em infindáveis fragmentos...

Sorriso cor-de-laranja

2003-11-20T09:34:00.000-08:00

"És a menina mais linda do mundo..."
Sorriste um sorriso amarelo. Nem perdeste tempo a escondê-lo. Fizeste mesmo questão de o mostrar total e demoradamente.
Baixei os olhos. Virei a cara. Fechei os olhos. Apertei o peito.
"O que foi? O que se passa?", perguntaste descomprometidamente.
Abri a boca mas não consegui respirar o suficiente para dar som às palavras. Tentei fazer gestos para desviar a tua atenção. Linguagem gestual para distrair o olhar, para o desviar dos meus lábios secos de dor.
"Huuuum...", saiu-me com o expirar. Os meus olhos voltaram a abrir-se, agora húmidos da escuridão a que tiveram sujeitos. Escuridão apertada. Demasiada escuridão...
A tua luz encandeou-me. O meu peito continuava a doer o suficiente para me manter numa postura desconfortável. Nada me poderia fazer sentir pior. Só, talvez, a tua piedade.
"Coitado...", mataste-me.
O teu olhar dissecou-me e fugiu.
Foste-te embora com um sorriso cor-de-laranja.

O som do umbigo

2003-11-19T08:39:00.000-08:00

O teu umbigo faz um som estranho. Parece uma árvore a crescer...
Pareço eu a nascer.

Deambulações luminosas

2003-11-18T12:03:00.000-08:00

Despenho-me num candeeiro às cinco da madrugada. Venho de cima mas sou cá de baixo. O lugar de um pombo de Lisboa é no chão da cidade. As minhas asas já não voam, já só batem desesperadamente, como todas as outras asas cansadas pela atmosfera urbana.
Hoje decidi saltar de um prédio muito alto, para ver se apanhava alguma brisa ascendente que me mostrasse o céu que nunca tive coragem de conhecer sozinho mas, como podem ver, já nem consigo voar, já só consigo cair...
Estou cansado.
Deitado em cima do candeeiro vejo luzes infinitas a piscar. A cabeça está dorida. O corpo está dermente. O bico está partido.
Merda. Mais dois dias sem comer do chão.
Viro-me para cima. O céu está limpo. As estrelas estão estreladas. A lua está nova. Tudo clama por mim.
Vontade não me falta...

Atitude romântica

2003-11-17T08:32:00.000-08:00

Comprei um anel para te dar.
Meti-o no meu dedo para não o perder.
Quando cheguei ao pé de ti não o consegui tirar.
Cortei a mão para te oferecer.

Felicidade absoluta (ou mais um tema absurdo)_

2003-11-14T15:12:00.000-08:00

Faz-se tarde. A noite põe-se no horizonte. A lua exalta-se. Lá se vai a serenidade...
A brisa quente atravesa-me a pele despida. A madrugada aconchega-me. Deita-se junto a mim. Abraça-me. Aquece-me como se fosse um cobertor pesado, daqueles que só se usam no pico do Inverno. Já nem sei em que estação estou...
Deste terraço vejo tudo. O céu, a terra e tudo no meio. Vejo a felicidade absoluta que respira da paisagem natural que se estende à minha volta. E lá longe, depois do rio, as luzes da cidade.
É onde tu estás.

Espontaneidade amestrada

2003-11-13T04:33:00.000-08:00

Andas no beiral da minha memória, em equilíbrio, em contra-balanço, em forças combinadas, em arame sem rede.
Cá em baixo eu, a roer as unhas. Vejo a sola das tuas sapatilhas perigosamente debruçadas no beiral do tempo, na linha da vida.
O foco de luz treme só de te acompanhar. Eu, sentado na escuridão, agarro-me à cadeira como se fosse eu que estivesse prestes a cair.
A cadeira não se agarra a mim.
As lágrimas entopem-me os olhos. Não te consigo focar ao longe. Não consigo ver se estás nervosa, se estás tranquila, se estás cautelosa... Um dos pés escorrega-te. Ouve-se um alarido na plateia. "Oooohhhh..... queres ver que ela vai cair!?....."
Com os nervos caio eu da cadeira. Catrapum! Caí eu por ti.
Tu consegues segurar-te. Voltas à posição inicial de equilíbrio perfeito, de segurança máxima, de concentração total.
O foco de luz efervesce com a emoção.
O público apaga-se em aplausos.
Eu suspiro de alívio. Um suspiro profundo, um suspiro longo, um suspiro... que chega até ti em forma de furacão e te fez tombar de vez.
Os meus olhos acompanham-te na queda. O meu corpo petrifica por instantes mas, espontaneamente, lança-se, amestrado, de encontro a ti.
Cais nos meus braços.
Um breve silêncio.
O espectáculo recomeça.
Agora até caires dos meus braços...

Diz: "Funções!"

2003-11-11T08:57:00.000-08:00

"Não digo! Não digo e não digo."
Cruzou os braços. Baixou a cabeça. Projectou o beiço em direcção ao pavimento. Está outra vez a fazer birra. Não há comunicação que aguente este tipo de comportamento.
"DIZ!", grito. Não vale a pena. Está fechado dentro do seu forte de braços e lágrimas.
Recorro à única solução. "Queres um doce?" A cabeça levanta-se. O cavalo-de-tróia está instalado.
Estende-me a mão.
Vamos embora.
A cavalo dado não se olha o dente.

Um copo de vinho agreste, um beijo me deste

2003-11-07T08:39:00.000-08:00

Tchim!, fez o meu. Tchim!, fez o teu. Copos que gostam de se beijar. Copos que gostamos de acariciar com os lábios. E os corpos, que estremecem sem bater um no outro...
Festejamos a saudade. Festejamos a vida que não vivemos. Festejamos o pôr-do-sol. Festejamos tudo o que não temos. A dor fica para depois.
O mundo persegue-nos nas voltas que dá. Percorremos o mundo com ele a correr atrás de nós, como um passado que quer voltar a ser presente.
Mas deixa estar. Não é o amor que faz o mundo girar, é a sua ausência. Toda a gente sabe que quando há amor o mundo pára. A função do mundo é fazer o amor chegar até nós, depois disso estamos por nossa conta.
Mas não penses que é fácil fazer o mundo girar, mesmo com toda a força do amor. Não penses que qualquer um é capaz de arregaçar as mangas e fazer-se à vida. Não penses que é fácil o esforço, daí o paradoxo.
A mágoa transforma-nos. A mágoa, por vezes, é mais forte que o próprio amor. É ela que nos tira a bondade, a consciência, o sorriso. Nunca subestimes um coração que trocou o sangue pelas lágrimas. Nunca substimes uma alma alagada pela desilusão. O mundo é grande, mas uma desilusão é sempre maior.
Neste momento, estou debaixo de uma chuva cinzenta. Não sei se é por ser tinta das nuvens escuras, ou se são cinzas molhadas pelas lágrimas deste mundo.

Dicotomia ocasional

2003-11-06T11:41:00.000-08:00

Houve uma ocasião em que julguei poder voar. Andava aos saltos pela rua para ver se conseguia chegar ao cimo dos candeeiros, tocar no último andar dos prédios, bater com a cabeça nas nuvens e outras tantas coisas que as pessoas que voam fazem.
Dois anos depois, cheguei à conclusão que não conseguia voar.
Dediquei-me então a tentar respirar debaixo de água. Sempre que ia à praia com os meus avós, tinha a tendência para me tentar afogar. O meu avô disse-me, uma vez, para eu só ficar debaixo de água até ficar azul, depois teria de vir à tona respirar. "Nunca te deixes ficar verde!", avisava ele, com cara séria e o dedo em riste. No entanto, quando mergulhava, via tantos peixes verdes que julgava que era perfeitamente sustentável ficar-se verde debaixo de água. Certo dia, decidi que iria atingir o "nível" verde. O mar estava revolto, nesse dia, mas não me amedrontei. Mergulhei e, como peixe na água, nadei até às profundezas. Vi coisas lindas de morrer. Morri rodeado de coisas lindas...

"Ouves-me bem?"

2003-11-05T11:44:00.000-08:00

"Teste. Um. Dois. Teste. Ouves-me?... Ouves-me bem?... Som! Som!... Um, dois...
Cof! Cof!... Ando há uns dias para dizer isto. Depois podemos pagar as avenças em atraso...
O teu corpo não me interessa, sabias? Os teus pulmões não são aqueles que me fazem respirar; não é o teu coração que bombeia sangue para o meu; não é o teu cérebro que me faz pensar. Percebes onde quero chegar? O que me interessa em ti é o que não existe. As tuas palavras, as tuas ideias, o teu riso, o teu olhar, enfim, a tua alma.
Posso comprar a tua alma?..."
(CORTA! VAMOS REPETIR!)

Tabú virtual

2003-11-04T11:47:00.000-08:00

Clicas numa desconhecida. Ela renasce. "Olá," questiona, "quem és tu?". A desconhecida desconhece-te. Reages como um guardião de um templo que não é teu, "Eu... eu não sou ninguém, estou aqui por engano!". Ela torna-se renitente com a tua falta de expediente. Tenta dominar-te, "Como me encontraste?". Tremes, os pés frios, ELA É QUE TE ENCONTROU, pensas repetidamente. A tua cabeça lateja, os teus dedos estão indecisos, estagnados nos espaços vazios por cima das teclas... Uma das mãos cai e constrói uma frase inconsciente "eu sou". Apagas. Tu és ninguém. Tu és nada. Tu não te podes mostrar, nem sequer apresentar... Um nome não te vai valer de nada. Ainda assim, a outra mão completa "eu sou o xxx". MERDA! ELA AGORA SABE QUEM TU ÉS E TU NÃO SABES QUEM ELA É... um momento! Raciocina. Tu só passaste a ser um nome. SIM! MAS É O MEU NOME! Pois, mas o teu nome é igual a tantos nomes! NÃO ACREDITO! De súbito, ela cumpre a outra parte do protocolo, "Olá, eu sou a xxxx." Relaxas. Nem tudo está perdido. Os teus dedos acordam da terrível dermência e começam a teclar freneticamente. Tu não páras. Não podes parar. O teu coração dá o impulso necessário ao pulso. O diálogo desenrola-se. Os tabús são quebrados, os ideais são altuados e contraplacados, as ideias fluem ao sabor das fibras ópticas dos cabos de rede e tudo entra em euforia.
Até que o tempo termina. A existência virtual dos intervenientes perde a sua capacidade holográfica de projecção mental. A realidade evidencia-se. Tudo volta a ter dimensão existencial. Ela evade-se. Tu permaneces.
Por momentos estiveste num mundo melhor...

Elegância incógnita

2003-11-03T04:17:00.000-08:00

Encontrei-te de costas numa multidão de caras. Estavas elegante. Um vestido de seda sobre a pele. Nada por baixo, só as curvas da silhueta. Avancei sobre ti mas tropecei num cordel do meu sapato. Caí a teus pés. Bati com os dentes no chão. Um deles já não regressou com a boca. O esguicho de sangue sujou-te a biqueira do sapato. Tu nem viste. Eu fugi.
O meu dente ficou a fazer-te companhia...

Almas gémeas

2003-10-31T07:54:00.000-08:00

Duas gémeas enamoraram-se. Uma loira, outra morena. Depois de meses no mesmo ventre, nas brincadeiras infantis por debaixo dos lençóis, descobriram-se. Tocaram-se. Meninas de uma beleza estonteante, não resistiram à alma gémea que as unia.
Certo dia beijaram-se. De propósito. Com prazer. A partir daí passaram a andar de mãos dadas, como simples irmãs, como complexas amantes. Sempre juntas, sempre iguais, exepto no cabelo.
Refugiavam-se em sítios escuros para se poderem abraçar com paixão sem serem vistas. Beijavam-se com o fulgor da idade.
Chegaram aos vinte anos de mão dada.
Chegaram aos trinta abraçadas.
Chegaram aos quarenta apaixonadas.
E aos cinquenta contraíram matrimónio num acidente de viação, enviuvando de si mesmas no fundo de uma ravina.
As peles fundidas pelo fogo da explosão. Gémeas em vida, siamesas na eternidade.
Foram enterradas juntas. Não houve funeral. Ninguém as conhecia. Sem filhos nem pais. Sem outros irmãos ou família.
O coveiro ainda se despediu com um sorriso, ao sonhar com elas, na sua juventude, a tocarem-se por baixo das saias.

Desperdício complementar

2003-10-30T09:20:00.000-08:00

Sou pobre, sempre fui. Moro na valeta, na berma do passeio, no frio da noite, no gelo da chuva, na dobra da esquina. Procuro no lixo o que não consigo comprar, o que não consigo obter por vontade própria.
Vasculho os escombros de um prédio à procura de um monte de terra fofinho para me deitar. Passo os dias a tentar deitar-me em algo macio. A minha procura diária é de um sítio para me deitar. Talvez, qualquer dia, pegue numa pá e cave um sítio fundo para me deitar mais confortavelmente. Depois tapo-me com a terra e espero que os vermes me façam dormir de vez.
Gostava de ser um verme.
Talvez já o seja.
Merda. Já o sou.
O meu andar é rastejante, como qualquer coisa que seja comestível, vivo na imundíce como se vivesse num palácio. Admitamos: sou um bactéria, um vírus, um cancro ambulante.
Sento-me encostado à parede de um restaurante e fecho os olhos. Sinto o aroma que vem da cozinha. Almoço coisas que nunca vi na vida e as pessoas enojam-se só de olharem pela janela e me verem ali.
Alguém bate num vidro atrás de mim. Os meus olhos abrem-se já preparados para olharem com raiva e medo simultaneamente. Lanço um olhar feroz à velhota que está do outro lado da janela fechada a dizer-me adeus com os seus anéis brilhantes e com a boca cheia de fios de camarão. Está a falar mas eu não a oiço. A sua mão rugosa faz-me sinal para ir ter com ela, mas eu não acredito e limito-me a olhá-la. Ela insiste. Coitada. Deve pensar que eu posso estar no mesmo espaço que ela. Um verme a rastejar pelo tapete vermelho da entrada principal. Esboço um sorriso quando me lembro que o meu cérebro ainda consegue ter pensamentos absurdos. A barba suja não deixa transparecer os meus dentes podres. Ao menos isso...
Volto a sentar-me na calçada. O sol bate-me na cara por breves instantes e faz-me adormecer.
Estou constantemente cansado de viver. Adormecer é uma benção.
Pouco depois sou acordado por uma mão idosa que me toca no ombro e me agita. Os meus olhos acordam, desfocados. Uma voz desfocada diz-me para não ter medo e sinto algo embrulhado a cair no meu colo. A figura desfocada afasta-se. As minhas mão precipitam-se para o embrulho e rasgam-no inconscientemente.
Quando a caixa se abre sou invadido pelo calor de uma sopa de camarão.
Devem-me ter confundido com um glóbulo branco.

Dia de dó, ré, mi, fá... Sol!

2003-10-29T04:31:00.000-08:00

Uma nota musical passou por mim a voar como se estivesse com pressa de chegar a algum sítio. Eu ia a correr para apanhar o autocarro no momento em que ela se atravessou à minha frente na esquina. Desviei o corpo para a deixar passar e escorreguei na calçada, ainda molhada pela chuva da noite anterior. Sentado no chão, gritei: "Tenha dó!" Ela nem sequer olhou para trás.
Levantei-me apressadamente para ver se ainda conseguia apanhar o autocarro, mas quando cheguei à paragem já ele estava a dar a curva para desaparecer por entre a neblina matinal.
No entanto, alguns segundos depois, ouviu-se um estrondo. Fui a correr ver o que se passava. O autocarro tinha batido no passeio da curva a seguir àquela onde eu o tinha perdido e estava com uma roda presa num buraco. Todos os passageiros estavam cá fora para ver os estragos. O condutor mantinha-se no seu posto, atrás do volante do veículo longo, e tentava sair daquele impasse o mais rapidamente possível. "Engate a marcha-a-ré e vire tudo para a sua direita!", indiquei-lhe, enquanto olhava o buraco onde a roda estava metida.
Depois de umas quantas insistências, lá conseguiu tirar o monstro do buraco. Um gato passou a miar. Toda a gente voltou a entrar para o autocarro. Aproveitei.
Seguimos viagem por dentro da cidade, até que parámos num semáforo. Olhei para a rua e, numa das paredes de um prédio, estava um cartaz a publicitar um novo disco de fado. "Fá!", exclamei.
E, de repente, o céu abriu e o Sol apareceu por entre as nuvens escuras.
O semáforo já estava verde há mais de três segundos.

Rusticamente falando

2003-10-28T07:16:00.000-08:00

Este sótão já é velho. Vou escrevendo enquanto tenho o pé enfiado num buraco do soalho. Nunca mais cá tinha vindo depois do desaparecimento do Quim. O Quim era um rato de esgoto que morava neste sótão. Eu costumava vir sempre ter com ele para lhe trazer comida e roupa suja. A roupa suja era para ele se esconder. Não penses que eu não bato bem da cabeça.
Certo dia ele desapareceu.
Procurei por todo o lado mas só consegui encontrar uma das orelhas. Não achei grave porque ele estava sempre a perder bocados do corpo. Uma vez estava-lhe a fazer festinhas e, sem querer, arranquei-lhe a cauda. Ele nem se mexeu. Voltei a encaixá-la e ficou tudo bem. Dias mais tarde encontrei a cauda do Quim debaixo da perna de uma cadeira podre que estava entalada entre dois armários, num dos cantos do sótão. Pensei que seria um defeito da sua natureza. Pobre Quim. Rústico Quim.
Todos os dias ia pôr-lhe um pedacinho de queijo na ratoeira. Ele gostava do perigo. Gostava de arriscar a vida para poder comer. Acho que ele pensava como seria bom morrer a dois milímetros da glória. Coitadinho. Talvez se tenha ido embora porque já não havia mais perigo. Cá em casa toda a gente gostava dele. Eu e a Gertrudes. A Gertudres é uma gibóia que nós temos no quintal. Ela é muito calminha e, desde o primeiro dia, perseguia o Quim para brincar com ele à apanhada. Eramos tão felizes.
Mas agora só há o silêncio. Só há o vazio.
A falta que um ratinho faz...

Justificação transversal

2003-10-27T08:22:00.000-08:00

A epistemologia reserva-se no direito de estudar certos assuntos que, mal compreendidos, levariam a novas formas de pensar e agir. Isto, claro, faria todo o sentido se todo e qualquer ser humano fosse destinatário de um processo de autoanálise biológica sem qualquer tipo de tabú. Perdendo-se a coerência física do estudo, dá-se um fenómeno florescente de activação emocional reflectida na banheira da eternidade.
Há seres que delimitam a sua eficiência existencial através de pressões sanguíneas localizadas que, invertidas no seu sentido de orientação, produzem um químico leguminoso derivado da abundante charneira cósmica que é o vértice de atendimento central do punho de uma concubina.
Todo este processo caracteriza a expansão intrínseca das divergências fugazes do fungus amonioticus da Guatemala, mais conhecido pelo Sol Azul da Primavera.
Há quem goste de chá de cebola, eu gosto de milho flamejante.

Ginecologia regressiva

2003-10-24T10:42:00.000-07:00

É apenas habitual. A fadiga crónica é habitual. Nada mais que o habitual. Pronto, é hábito. Habito na minha fadiga crónica, nada que não seja habitual.
Saio à rua de saia. Ninguém repara. Os pêlos das pernas ao léu e a vizinha do terceiro andar nem um sorriso esgana. O porteiro cumprimenta-me com uma piscadela de olho. O motorista abre-me a porta da limusine e morde os lábios ao ver-me passar. Sento-me no banco de pele. A minha pele na pele do banco. Pele com pele. Pêlos com pele.
O motorista entra para o lugar da frente. Primeiro olha pelo retrovisor, para ver se me vê as cuecas. Cruzo as pernas. Os músculos ressaltam das costuras. É de correr muito. Ele põe o carro a andar e distrai-se com o trânsito.
Vou-me lambuzando com um batôn discreto mas demorado. Sabe a cereja.
Aliso o cabelo reflectido no espelho. Olho de relance para o motorista. Continua a olhar para as minhas pernas.
O carro pára.
O motorista sai. A porta de trás abre-se e vejo as pernas de um fato escuro, corte italiano (custou-me um balúrdio), mãos nos bolsos. Uma das pernas levanta-se e enfia-se dentro do carro. De seguida entra o resto do corpo. Uma figura com bigode mas sem barba senta-se junto a mim. O motorista fecha a porta por fora e volta a entrar para o banco da frente. Já não olha pelo retrovisor. Seguimos.
Eu e o novo passageiro cruzamos beijos.
O bigode falso arranha um bocadinho. O fato cai-lhe bem. A gravata dá-lhe um ar distinto. A cara não tem firmeza suficiente.
Dentro do carro há uma garrafa de champanhe num balde de gelo. Pego nela e rebento-lhe a rolha. Verto-a para dois copos sem pingar uma gota borda fora.
Entrego-lhe um e fico com o outro preso entre as unhas postiças. Num trago sinto o efeito do dióxido. Os meus olhos abrem-se. Começo a sorrir sem vontade.
Deixo-me cair para o seu colo.
A vista já vai enublada. A sua mão acarinha-me a peruca. Lembro-me que não comi nada o dia todo. O meu estômago deve ter sentido o impacto de Iroshima.
O carro segue em frente mas a minha cabeça vai às curvas.
Levanto a cabeça e dou-lhe um beijo no peito engravatado. Levo um beijo nos meus lábios pintados. Agarro-lhe a cabeça com força para não se quebrar o beijo.
Abro-lhe o casaco, desfaço a gravata e rasgo-lhe a camisa. O corpete que lhe aperta os seios só deixa tocar os ombros.
O motorista olha-nos pelo retrovisor. Deve ter tirado a carta na escola de taxistas...
Arranco o vestido que tenho vestido. A minha barriga cai sobre as cuecas. Parto um dos copos com o salto dos sapatos. Tiro os sapatos com jeitinho (não são meus, são dela) e coloco-os à frente do banco. Abrando o ritmo do despir-e-vestir para fechar o vidro do motorista.
Lanço-me novamente ao ataque. Entretanto o corpete já foi desatado e já consigo tocar-lhe nas mamas. Os dois volumes, robustos, ainda dermentes da pressão a que estavam sujeitos. Toco com cuidado. Beijo-os com entusiasmo. Lambo-os com languidez. Afinal é só uma brincadeira, uma troca de acções, de personagens, de posturas, de posições...
Desprendo-me das cuecas. Desprende-se dos boxers com cuidado (não são dela, são meus).
Encostamos os sexos. Penetramos os sexos. Sexamos. Vezes sem conta.
O carro anda mais depressa. Ela respira mais depressa. Eu respiro.
O carro abranda. Ela acelera. Eu respiro.
O carro pára.
Pára tudo.
A porta abre-se.
A cabeça dela cai para a rua.
O motorista sorri e mostra-nos o tapete vermelho: "Bem vindos à inauguração do filme da vossa vida!"
Os flashs da máquinas fotográficas riem às gargalhadas...

Aniversariânsia

2003-10-23T08:26:00.000-07:00

Estou aqui, sentado numa núvem, a olhar para ti.
Tu nem sequer me vês, nem sequer me sentes.
O prazer é todo meu.
Celebro mais um Outono como se o Outono tivesse algo de bom para celebrar. Uma estação transitória, que apenas dura a queda de uma folha. No Outono não se celebra a vida nem a morte, celebra-se a queda, celebra-se uma tranjectória descendente. Quando a folha toca o chão já é Inverno.
Outono, Outubro, ou... ou outra coisa qualquer. Depois do se... de Setembro, vem o ou... de Outubro. O Outono é uma sucessão de conjunções, de ideas adiadas para só serem realizadas no... vembro.
Mas ainda assim é bonito. A decadência tem o seu lado belo. A folha que cai, a árvore que se despe, o céu que se enubla de cinzento, a chuva que chove mas não molha, o frio que adoenta mas não gela, os dias que encolhem mas não muito.
Tudo tem a sua beleza.
Tudo tem a sua tristeza.
Tudo transita para o Inverno que será ainda pior.

No reino dos mortos

2003-10-22T08:51:00.000-07:00

No reino dos mortos vivia uma marmota. Coitadinha dela, coitadinha.
Coitava aos domingos e sobrevivia aos outros dias. Nunca se cansava. Sobre a vida da terra podre plantava escaravelhos e novos, abacates e beringelas. O factor tropical do microclima era bom, principalmente na altura do morango e da azeitona.
Tudo nascia já podre. Tudo nascia já morto. Tudo jazia já torto. Só a marmota sorria. A vida que sobrevivia dava-lhe alento, sustento e, acrescento, alegria.
Na sua pradaria viam-se inúmeros animais parados, todos caídos prós lados, súbditos do Rei do mortos.
O reino era grande, estendia-se a uma velocidade crescente.
O Rei vivia num armazém, rodeado de cadáveres ambulantes de gente famosa. O Rei era apenas um cadáver conhecido.
Certo dia, a marmota chegou ao armazém real. Vinha de fora, molhada da chuva, com uma das patas suja. Entrou confiante no escritório do Rei. O Rei, que assinava certidões de óbito, surpreendeu-se ao ver uma criatura viva.
"Porra! Tu respiras!" - exaltou-se o Rei.
"Se sua alteza o diz..."
"Que fazes tu no meu reino?"
"Coito."
"Com quê, animal?"
"Nunca ouviu falar em necrofilia?..."
"Deveras... e que mais fazes tu?"
"Sobrevivo."
"Vives sobre o quê?"
"Vivo, sobretudo."
"E que pretendes de mim?"
"Pretendo esclarecer uma dúvida..."
"Fala."
"Bem... eu gostaria de saber se vou ter de viver aqui para sempre....?"
"Que queres tu dizer com isso?"
"Bem... se eu tenho vida, como posso fazer parte do reino dos mortos?"
"É uma boa pergunta...!"
"Ponho esta questão porque sinto que o meu tempo parou num certo momento do passado. Não consigo envelhecer, nem sequer adormecer..."
"Sim, realmente, adormecer no reino dos mortos...."
"Exactamente, por isso agradecia-lhe muito se fizesse o favor de me ajudar..."
"Bem... eu posso ir ver aos arquivos..."
"Se não lhe causar muito transtorno, agradecia."
"Vamos lá, então."
Seguiram os dois, um morto e outro vivo, pelos corredores do enorme armazém. Chegaram a uma porta muito pequena. Uma placa indicava: "PERIGO: ARQUIVOS". O Rei não se fez rogado e entrou solenemente na sala. Amontoados no meio do chão estavam milhões de arquivos empoeirados. A marmota engoliu em seco e olhou para o Rei, que permanecia pálido e sereno. Metendo a mão no meio da bagunça, o Rei apanha um dos ficheiros.
"Aqui está!"
A marmota, surpreendida: "Como é que você sabia que era esse? Tirou sem o ver!"
Calmamente, o Rei: "Isto não é o que parece. Estes arquivos estão organizados segundo a lógica dos cemitérios. Sabe-se sempre onde cada um está porque nunca saem do sítio, apenas se vão sobrepondo uns aos outros."
A marmota ficou muda e calada.
"Ora vejamos", continuou o Rei, "portanto... marmota, não é?..."
A marmota acenou com a marmita.
"Pois... hum, hum... hum, hum... tal como eu desconfiava."
A marmota interessou-se.
"Você já está morta há muito tempo... o que acontece é que nos esquecemos de a avisar!"

Ambivalência predominante

2003-10-21T05:27:00.000-07:00

Vou para o sítio onde nunca estive.
Vou hoje. Vou agora.
Vou para lá.
Hei-de ir...
Agora descanso de sonhar. Talvez mais tarde me sinta outra vez na necessidade de ir para o sítio onde nunca estive. Talvez o fenómeno do desencanto predomine na minha vontade e eu me perca no caminho. Talvez não volte a voltar, talvez vá e fique lá, no sítio, para sempre, para sempre, para sempre.
Vem comigo...
Vamos juntos, separadamente, de mão dada com alguém, afastados um do outro.
Vamos assim, mais ou menos, como quem não quer ir mas tem medo de ficar.
Vamos os dois como duas brisas que se encontram nas curvas de um cabelo esvoaçante.
Larga-me o cabelo. Larga-me...
Abraça-me.
Nunca mais me largues... nunca mais.
Foge comigo que eu fujo de ti.
Foge para longe.
Foge.
Desfigura-te na paisagem que me trespassa os olhos envidraçados.
Já vou em viagem, querida, já vou em viagem...
Vê se me apanhas...

Regalias em espiral

2003-10-16T08:37:00.000-07:00

"Gosto muito do seu design, menina!", aperaltou-se o jovem designer aos pés de uma enfadada donzela.
Ela limitou-se a mugir um agradecimento.
O rapazito ficou sentido e tentou reafirmar-se no espectro da sala.
"A menina é muito ergonómica, sabia?"
A menina revirou os olhos e bocejou. "Só me faltava mais esta", disse baixinho.
O rapaz, estranhando aquele reagir, lançou-se para cima dela.
"O seu corpo adapta-se ao meu como se tivessem sido feitos em moldes complementares, já viu?"
Ela evadiu-se. "Saia já de cima de mim, seu grande bruto!"
"Bruto?", replicou urgentemente, "Bruto? Eu?"
"Sim, o senhor!"
"Por tudo o que há de mais iconográfico... eu, bruto!?"
Ela já se refugiara a um canto.
"Oiça bem, donzela, a minha delicadeza é lendária, ouviu? Uma lenda!"
"A mim parece-me mais um mito!", gritou a menina por detrás da vedação electrificada.
"Como se atreve!?", refinou-se o designer. "Como se atreve a pôr em causa a minha ternura, o meu carinho, a minha delicadeza?"
"Eu ponho tudo em causa, eu sou advogada!"
"Já percebi tudo", acalmou-se o designer. "Uma menina que tudo quer e que nada perde. Que tanto defende o inocente como o culpado. Que nunca é o réu, que nunca é o acusado porque está no limbo da realidade..."
"Mas quem é que você pensa que é para me estar a dar lições de moral?"
"Eu sou o Conceito, menina. O Conceito das coisas, a representação racional da realidade, a matéria subliminar, a criatividade. Sou o Porquê!"
A menina encolhe-se. "Isso assusta-me..."
"Assusta-a?... Porquê?"

Albergaria-a-nova

2003-10-15T13:24:00.000-07:00

Uma menina nova veio ter comigo.
Era nova o suficiente para saber o que queria.
"Gostas de flores?", perguntou-me, apontado ameaçadoramente com uma em direcção ao nariz.
Cheirei a sua mão longamente.
"Prefiro as mãos que as agarram", retorqui com um sorriso e um olhar melancólico.
"Porquê?", questionou-me curiosa.
"Porque as mãos cheiram melhor", apressei-me a explicar.
Ela parou de respirar por um breve momento. Abriu as mãos, olhou-as e, deixando cair as flores, cheirou-as.
"Cheiram a flores", afirmou.
"Mas as flores não cheiram a mãos."
Confundiu-se. Abraçou-me.
Fugiu.
Ficou o seu cheiro no ar...

Recomendo a espectativa

2003-10-14T10:27:00.000-07:00

Alta escala. Alta escola.
Arte e olé.
No picadeiro salta o pó.
Patas na terra que vem de fora e segue à guia.
Andam em círculos, o animal e o outro.
Um deles foge para o campo.
O outro segue-o a quatro patas.
Quatro vezes quatro.
Correm os dois pela margem da barragem.
Não se cansam.
Partem as rodas a galope.
O cavalo e o outro.
Os dois sozinhos no choupal.
Já a suarem das crinas.
Um limpa a testa, o outro não.
As bocas secas, a água tão perto de ambos.
Quem tem coragem de dar o primeiro passo?
A passo, segue o outro sangue puro.
O calor abrasa.
A água evapora pelos poros.
Já nenhum resiste.
Lança-se o laço para o centro do ringue.
Laça-se o laço e está feito.
Mantem-se o respeito. Sustem-se o peito.
Voltam os dois pisando a terra.
Chegados ao lar, cada qual na sua manjedoura.
Um serve-se, outro é servido.
Serve-se a noite e sonham ambos a trote.

Critério ortogonal

2003-10-13T10:38:00.000-07:00

"Escolho-te a ti", disse o meu dedo redundante à tua face redonda.
A tua figura inspirava tristeza de tão triste que estavas, principalmente ao nível dos olhos.
Olhavas para tudo como se tudo te assustasse repetidamente.
O teu olhar era assustadiço. Assustadiço e triste.
Agarravas os teus braços à tua volta como se dependesses da sua segurança para te dominares. Eras insegura.
O teu olhar era inseguro, assustadiço e triste.
Vi-te vergar as costas como se tivesses frio. Como se uma brisa corresse gelada e só tu a pudesses sentir. Estavas vestida com um casaco de penas e uma saiazinha de lona. Não tive pena nenhuma de ti. Estavas fria.
O teu olhar era frio, inseguro, assustadiço e triste.
Fugiste. Apoiada na parede vermelha fugiste de mim. "Não me devia ter escolhido", dizes tu. E correste como se soubesses para onde ir. Fugiste até lá ao fundo. Depois paraste.
O teu olhar era parado, frio, inseguro, assustadiço e triste.
Olhaste para mim lá de longe. Não conseguias focar por causa dos óculos de ver ao perto. Não me podias ler, por isso fechaste os olhos. Choraste. Puseste as mãos na cara e choraste como alguém que chora e sabe porquê. Ajoelhaste-te no chão, sem força nas pernas, sem vida nos pés. Sentiste uma agonia atroz e gritaste de raiva. Eu cheguei perto de ti, finalmente. Passei os meus dedos pelos teus cabelos suaves. Apaziguei a tua dor com o calor das minhas mãos. Tossi um pouco para transformar a voz em algo grave. "Pequena", disse, "deixa a dor atravessar o teu coração e sorri." Choraste ainda mais, e gritaste, e gritaste, e gritaste...
Puxei da pistola. Dei-te um tiro no pescoço.
O teu olhar era pescoço, parado, frio, inseguro, assustadiço... e triste.

Arbitrariamante teu

2003-10-10T10:07:00.000-07:00

Estou individado pelo contributo que fiz para o teu desespero.
Substituí a minha mesa da sala por um tapete rugoso.
Para mim já tudo perdeu o gozo, já tudo me sabe a feno. De Portugal? Não sei, não respondo.
Escrevo uma cruzinha no guardanapo de saída. Apostei em ti.
Deixo cair o guardanapo quando me levanto. Nesse momento ele só guarda a minha cruzinha. Vermelha de sangue, esbatida de lágrima.
Apanho o autocarro.
O 13.
Não sei para onde vai.
"Onde mora?"
"Moro longe."
"Vou para lá agora."
"Então é um bilhete, se faz favor..."
Sento-me à janela. No vidro reflecte-se a cara dela.
Beijo-a.
Tão doce da neve, tão fria da chuva.
Adormeço a caminho do nada.
Esqueço-me da paragem.
Continuo.
Não sei onde vou parar.
Talvez volte ao sítio de onde parti.
Talvez volte para trás seguindo sempre em frente.
Afinal o mundo é redondo...
... mas não digam nada a ela.

Derivações intermediárias

2003-10-09T10:34:00.000-07:00

A minha vida não é para uso doméstico.
Gosto de saltear as minhas manobras diárias com difusores de ambiências carnavalescas.
Em termos de ambivalências neurológicas, prefiro refugiar-me nas zonas de contágio em risco de plágio. Nunca se sabe que tipo de intervenção subsidiada pode antecipar a chegada da manhã.
Amanhã logo se vê.
Bem vindos ao patriarcado do algodão doce.